Открываю другую книгу - там некий, незнакомый мне, литератор вспоминает маршруты своего детства - Фонтанка, Смоленка. И я по его описанию понимаю, что он старше меня лет на 15, потому что помнит, что еще не построили коробку "Советской", которая теперь "Азимут", и на месте будущей "Приморской" - лишь котлован, в который, он пишет, бросился другой питерский писатель, современник Бродского.
Я могла быть. Если бы не обладала той же дзенской манерой упускть возможности.
Не отступалась бы после первой неудачи, и, может быть?
А с другой стороны, ну, не выучилась я, как следовало бы.
И не пришлось бы потом по крохам добирать историю, литературу, структурную лингвистику, вот это вот все.
Но и рефлексия меня не часто накрывает.
Не слишком умна, совсем не красива, не пронырлива, не интеллигентна. Живая. Простая. Да и ладно.
Если собрать в один текст все мои почеркушки - будет ли это интересно? Я уже довольно долго живу, и просто в силу этого обстоятельства - помню много, чего теперь считается, что и не было.) Хотя была лишь наблюдателем.
Или забить. Тщеславие и рефлексия.
А погода портится - МЧС не зря предупреждал. Солнца нет, вете мотает тополя за окном.
Все равно пора выметаться - голову проветрить.))